Respeto por esta generación!!!

Muy próxima a cumplir 58, trato de ver en perspectiva a las mujeres y hombres de mi generación, utilizando como parámetro nuestra propia experiencia de vida.
Mirando por el espejito retrovisor, en nuestra infancia las mujeres de más de 55 años, eran consideradas y tratadas como abuelas, tuvieran o no nietos; es muy probable que por no tenerlos se ganaran un sentimiento de piedad de quienes las rodeaban. Siempre tomando el abuelazgo como una etapa de ingreso a la vejez y limitación.
Cuando nació mi hija mayor, sus abuelas tenían 44 años una, 47 la otra, sus abuelos 53 y 56. Al abuelo paterno no le gustaba que lo nombraran de esa manera, aunque adoraba a su nieta, sentía que lo estaban pasando al equipo de reserva.
Hoy entrando al 2009, en nuestro entorno las cosas han cambiado, no sólo porque nuestros hijos/as acceden más tardíamente a la paternidad, sino porque se ha girado unos cuántos grados respecto al ángulo de visión de nuestras posibilidades de vida.
Somos muchas/os los que podrímos jubilarnos y no lo hacemos , o al menos hasta tener claro un proyecto delineado de cómo vamos a continuar. Entonces aparecen divagues y concreciones. No son pocos los supuestos gerontes, los más vivarachos, que van por una segunda o tercera vuelta y se treven a ser nuevamente padres.
A las mujeres no nos resulta tan fácil, por suerte nuestro equipo de reproducción caduca aproximadamente a los 48 años, y digo por suerte, porque honestamente quien se banca otra ronda completa de pañales, mamaderas, papillas, y jardines de infantes? .
Sí nos bancamos, paseos, viajes, aprender un nuevo idioma, concretar alguna actividad creativa que habíamos dejado arrumbada, rascarnos el ombligo en un playa sin sentir culpas, y redimensionar el intercambio social.
Aparecen en el escenario mujeres de 60, recientemente enamoradas que lo divulgan a los cuatro vientos sin ningún pudor y algunos galanes que son comprensivos y contenedores, como nunca lo fueron ni a los treinta, ni a los cuarenta.
Respeto por esta generación!!! , que viene pisando fuerte bajo el lema " no está muerto quien pelea".

Ronda de mujeres...

El viento nos amontonó en Sede!!! Un grupo de mujeres entre 45 y 62 años, con sus alegrías, con sus penas.
La primer tarea de cada día preparar mate y compartir, todas nuestras historias...
Por suerte o por mérito de cada una pudimos armar una red, en la cual nos sentimos respaldadas por las otras, nos acompañamos en los momentos difíciles, festejamos cada logro.
¡Que bueno saber que en cada oportunidad, pase lo que pase estamos acompañadas, con buen humor, con consejos, con palabras justas, con abrazos y algunas picardías, si todo esto pudimos conseguir en el 2008,
BIENVENIDO SEA EL 2009!!! QUE TODAS NOS ATREVAMOS A SOÑAR Y A CUMPLIR NUESTROS SUEÑOS!!!


DESPUES DE TODO SE FUE OTRO AÑO... PERO NO ESTÁ MUERTO QUIEN PELEA, DICEN, PERO AUNQUE ME DISFRACE DE CAWBOY YA ESTOY HARTA DE PELEAR CONTRA NADA. QUE BONITA QUE ES LA VIDA AUNQUE PESARES TENGA Y QUE LINDO ES ESTAR RODEADO DE AMIGOS TODO EL AÑO!!
FELIZ 2009. ANITA..

Espero que el 2009 ME ENCUENTRE no importa dónde pero que me encuentre. Sí quiero recibirlo con los que más quiero y ustedes entran en esta categoría. Que la pasen hermoso!!!! Alicia.

Un nuevo año!!! qué lindo suena!!!! es una nueva ventana que la vida nos ofrece para ser felices, y disfrutar de cada uno de sus minutos,sin amarguras,sin sufrimientos,sin desesperanza,´sólo amor, comprensión y muchas,muchas ganas de vivir. Muchas felicidades para los que quiero y me quieren,especialmente a todas ustedes. FELIZ 2009!!!! . Marisa.

Inicio de algo siempre es bueno, de año depara sorpresas, alegrías, ansiedades, esperanzas, etc, Lo importante es lo que está en nuestra alma y en nuestro espíritu.Deseo para todos mis seres queridos que aquello que necesiten desde el espíritu y desde el alma se cumpla.Mi espíritu y mi alma necesita liberarse, dejar de lado aquellas situaciones que me anclan y no me dejan crecer, volar...El camino se comparte, y deseo hacerlo con los seres que me rodean prodigándonos mucho amor. Besos y abrazos. Graciela

HOLA MI GENTE LINDA DE LA SEDE!!!!! EL 2008 ,VINO LLENO DE SORPRESAS, LINDAS Y DE LAS OTRAS. BLANCO Y NEGRO, BUENO Y NO TAN BUENO...EN FIN UNA DE CAL Y OTRA DE ARENA. ASI ES LA VIDA. LES CONFIESO QUE LLEGUE A LA OFICINA LLENA DE TEMORES , ACOSTUMBRADA A LA TRINCHERA, CREI QUE NUNCA IBA A PODER, PERO OH!!! SORPRESA : ME ENCONTRE CON UN GRUPO MARAVILLOSO Y ESTOY FELIZ. LES DESEO UN CUMULO DE FELICIDADES Y QUE EL HADA DE LOS SUEÑOS LAS VISITE CON FRECUENCIA. LAS QUIERO. MARTA

PAZ...

No me importa demasiado que me traten de lunática por las cosas que pienso, creo que para algunas culturas la luna es el símbolo de lo femenino, entonces no es insulto .
No me importa ir contra la corriente, o contra la de algunos, porque en el remar siempre se encuentran amigos.
NO ME GUSTAN LAS GUERRAS , ninguna, ni las reinvindicativas, ni las que se creen que buscan justicia, ni las declaradas , ni las no declaradas, ni las sucias, ni las limpias, ni las cortas, ni las largas, ni las bien vistas internacionalmente, ni en las desaprobadas.
NO ME GUSTAN LAS GUERRAS!!! y no es porque haya nacido PACIFISTA, sino porque he visto que le hacen a la historia y al corazón de aquellos que las han vivido.
Una guerra nunca termina después de silenciado el último disparo, quedan largo tiempo en la memoria celular en las fibras de la gente, en los temores que desatan insomnios, ansiedades, pesadillas. Quedan en las memorias colectivas, en las paranoias, en las ausencias , en las preguntas nunca respondidas, en eternos silencios de los que ya no pueden contar su verdad. En los amigos que nunca se reencuentran, en todas las madres que esperan , en los hijos que imaginan, en los que indagan, cualquiera sea su piel, o su ideología.
Pido por la PAZ... PAZ ... PAZ...
para pensar humanamente otras soluciones por las cuestiones que nuestra civilización se siente urgida.

Danza del alma.

Sobre el vaho tibio de la mañana luminosa,
mi alma flota...
Envuelta en ese espiral
de paz inimaginable
mi alma flota.
Sin credos de urgencias,
sin reproches de ausencia,
mi alma flota.
El Universo danza
en las alas de los pájaros,
el silencio se convierte en música
y mi alma flota.

Pedidos conflictivos.

Parece ser que el pedir perdón es un tema conflictivo para muchos.
Cómo si sólo se debiera pedirlo por grandes pecados cometidos.
No debemos hacerlo acaso por la ira, la soberbia, la discriminación, el meternos en la privacidad de los otros, la intolerancia, o mil pequeñas cosas que nos separan de nuestro prójimo?
El perdón es sanador, como sociedad nos lo debemos, por las veces que no socorrimos al que lo necesitaba,por las veces que con nuestras actitudes fuimos parte de la violencia cotidiana y no portadores de paz.
Dios siempre perdona , porqué no hacerlo entre nosotros???.
Pido por un sociedad justa, ecuménica, contenedora.
Pido por el auténtico amor fraternal, por un país que tiene derecho a ser pujante, respetuoso de las libertades de conciencia.
Y si por ahí hay alguna otra ofensa, porqué no ofrecer nuestra humildad???

Poder del amor.

Quisiera tener poder, para que mis brazos te abriguen
cuando tengas frío,
que mis palabras te acompañen cuando sientas soledad,
poder ser alegría para borrar tus tristezas,
Poder para ser esperanza, fe, alivio,
que si Dios nos ha cruzado en los caminos,
para ser hermanos, madre-hijos, amigos,
nos ha dado amor, suficiente amor,
para que nuestros corazones estén unidos.

Deseos de Navidad...

Faltan muy pocos días para Navidad.
En estas fechas además de los saludos y buenos augurios que recibimos, suelen darse conversaciones muy interesantes.
Todos quienes me conocen saben que nací y me crié en un pueblo en el que convivían la religión judía y la cristiana en absoluto respeto, porque Dios es uno sólo , el mismo.
Al decir de una amiga "en Navidad se festeja ni más ni menos que el nacimiento de un niño judío", agrego,que durante toda su vida no sólo practicó su religión, sino que se enfrentó al Imperio Romano y predicó al mundo la esperanza de poder vivir en el amor.
Hoy en el lugar más impensado, en una plaza, mirando jugar a las hijas de una amiga, se dió una charla, con una mujer desconocida para mí hasta ese momento , en el que hablábamos del perdón.
Lo que me hace sentirme profundamente cristiana es el Padre Nuestro, que en un párrafo dice " perdona nuestras ofensas, así como nosotros perdonamos a los que nos ofenden"... No pude menos que quedarme pensando en esa oración, que también tiene sus raíces en la religión judía.
El perdón es necesario, para vivir en paz, y no sólo el perdón hacia los otros, los que nos ofendieron con o sin intención, sino para nosotros con nosotros mismos. Por todas aquellas veces que herimos, sin pensarlo sin querer hacerlo o porque no supimos hacer cosas distintas a las hechas.
Por todo esto a los que quiero, a los que tocaron mi vida de distinta manera les deseo una Navidad de
Paz... Amor y Perdón.

Síndrome de abstinencia.

Una y otra vez revisó el móvil, ningún mensaje no leído, ninguna llamada perdida.
La voz metálica de telefónica le repitió mil veces al día “bienvenido, usted no ha recibido ningún mensaje nuevo”.
Nada en el correo electrónico.
En el buzón de la puerta de calle, sólo boletas para pagar, ninguna carta, ninguna tarjeta.
Desconectó el teléfono fijo, apagó el celular, bajó la llave de luz general y dando un portazo con el que temblaron los vidrios, salió a la calle.
Caminó con la velocidad que sólo da el enojo.
Fue hasta una herboristería, pidió un compuesto de terapia floral:--- Necesito yaaaa, un rescate!!!.
Lo tomó como si fuera un tequila.
Volvió la calle, siguió caminando, apurada, frenética, hasta la Terminal de Ómnibus; frente a una y otra ventanilla , revisó horarios, costos, destinos, su decisión fue rápida: --- Me das uno para el que sale ya a Mendoza???
Cuando el Micro hubo partido, cerró los ojos, y por lo bajo murmuró--- “por vos, nunca más, ni una sola lágrima”...

Mensajes

Alejandra salió de su casa rumbo al trabajo, tratando de caminar tranquila y dejar para otro momento la preocupación porque el calefón no andaba y como repartir el aguinaldo.Recorrió en zig zag, calles húmedas con poco tránsito, prestando atención a árboles florecidos y a trinar de pájaros.En Plaza Mitre, al igual que los días anteriores, se cruzó con la secretria de la Compañia de Seguros, de impecable trajecito azul y tacos agujas, frente al semáforo de calle Alberti esperaba el dueño de la mueblería inevitablemente vestido con ambo gris, por esas ceremonias citadinas, que no terminaba de entender, no se saludaron.
El celular sonó dos veces, anunciando mensajes; le costó leer sin los anteojos, sin contar que su gimnasia de pulgar no daba para responderlos mientras iba caminando.
Lo cierto es que a su compañera de oficina que consultaba si el cliente calificaba para el crédito, le escribió--- " Nos llamamos"...Y a su nuevo amigo, que le preguntaba si le gustaría repetir la cena de la noche anterior, le respondió-- " Lo dudo, necesidades básicas insatisfechas".

De encuentros y desencuentros.

Amalia y Cristina pasean tranquilas, displicentes, por calles arboladas, acostumbradas a las confidencias se cuentan historias familiares, opinan con respeto, se hacen una que otra broma; entran a algún negocio, desbaratan el ánimo de alguna vendedora, buscan regalos para Navidad. Cuando el calor y la caminata agobian se invitan a tomar helados, chocolate y frutos del bosque, tentadores, refrescantes.
Se sientan de cara a la peatonal, vendedores ambulantes, mujeres grandes como ellas recorriendo vidrieras, adolescentes que se buscan y se encuentran.
La figura de un hombre se recorta por la calle Corrientes, Cristina entre asombrada y sonriente, no puede separar su mirada de ese rostro. Se lo ve algo más delgado, canoso, el pelo muy bien recortado, la piel dorada, anteojos casi invisibles, eso sí las arrugas han dejado marcas.
El también la mira con la insistencia de una pregunta ¿ sos vos?
Se ven en el pasado, Abel era vendedor de libros y Cristina acudió por un aviso pidiendo trabajo. Ella delgada como un junco, adolescente, inquieta, curiosa, él cercano a los treinta, atento, aplomado, se las ingenia para ingresarla en su equipo. Una tarde de agosto, después de visitar a algunos posibles clientes, la invita a pasear por una playa, sutil pero insistente la acosa, le cuenta su vida, le habla de metafísica, avanza, ante el no discreto , retrocede con diplomacia.
Y luego viene un pedido—Esperame... a que resuelva algunos temas de mi vida.
Ella aprovecha para dejar al chiquilín aquel que la cita y la deja esperando hora y media.
Abel llega un día de improviso a la casa de Cristina, y sin tapujos frente a todos los presentes reitera el pedido:
--- Esperame un mes, nuestros destinos están atados.
--- Te espero un mes, te espero un año.
Pasó bastante más de un mes sin ninguna noticia, y con la vida enredándosele entre las faldas , ella se fue a Rosario, cuando Abel regresa ya no la encuentra.
Alguna vez estuvieron cerca en alguna calle, en alguna sala.
Recién hoy, cuarenta años después se buscan e interrogan con la mirada.
Segundos largos, muy largos... ninguno de los dos dejó salir su voz, el llamado no dicho se ahoga en el sonido de la calle.

Vidas pequeñas.

No todas las vidas son grandes vidas, no todas tiene su costado heroico, o glamoroso, a veces comienzan con sueños pequeños, tan pequeños como tener un amor que las contenga, que las complete,
Que les quite ese costado de soledad que duele tanto...
Así comenzó su vida, queriendo gozar del simple hecho de una mañana perfumada, respirar profundo ese aire frío cargado de humedad, de ese cuerpo joven que se estremecía en emociones aún no estrenadas,
Soñando sueños simples como el de quedarse a vivir en un abrazo,
Y de llenar los silencios con palabras tiernas.
Hoy cuarenta años después mira hacia atrás y puede ver como a través de una bruma cuantas veces los abrazos llegaron y se fueron , cuantas veces los brazos estuvieron colmados para volver luego al
vacío, cuantas veces se llenó de ilusiones para siempre y el siempre era una sucesión de momentos breves, demasiado breves.
Hoy vuelve a caminar la calle Alberti, con el frío del clima marítimo
Pegándole en la cara, caminando rapidito para llegar a ninguna parte,
O sólo ya llegó, volvió a partir y ya no sabe donde está el nuevo inicio.
Mira casi sin ver una y otra vidriera, no siempre tan renovadas, quizás donde había pullóveres hoy hay cortinas, y alguna perfumería se convirtió en un locutorio con cyber, donde además se pueden comprar golosinas y tarjetas par llamar a cualquier rincón del mundo.
Pero a qué lugar del mundo puede llamar hoy??? En cuál hay una voz que le pueda recordar que aún vale el ejercicio cotidiano de reiniciar la jornada con una sonrisa?.
Cruza la calle Las Heras con ese caos moderado de taxis , micros urbanos y la salida de los de larga distancia, entra a la Terminal de
Ómnibus , esa la de la cúpula que puede ser tan atrayente como para convertirla en un shopping, pero que por dentro se convirtió en un laberinto oscuro entre boleterías, quioscos de alfajores, ventas de revistas y ese olor penetrante a cigarrillos apurados, café expresos hechos con filtros no demasiado limpios y un olor a frituras perennes,
En ese mismo laberinto en el que se pueden encontrar sandwiches de pan francés, empanadas, pastelitos, agua mineral y libros rebajados, que poco o nada le interesan a los que vienen y van.
Sólo el frío es el mismo que hace cuarenta años, el viento siempre renovado hace que todos recuerden que viven en el sur, en un sur del mundo que se resiste al cambio, en el que todo cambia un poco para que nada cambie demasiado.
Se sienta en un banco de madera, duro, incómodo, de cara un andén esperando, simplemente esperando que su vida de ahora llegue.
Un viejo de piel ajada y voz cargada de tabaco se le acerca, la reconoce, aunque no recuerda su nombre trae relatos de otras esperas, de esperas hechas de cosquillas en el estómago y sonrisas y
Pregunta sin anestesia “—te casaste con él.?..”
No , no se casó con él, se casó con otro varios años después y él no se casó con nadie.
Ahora el estómago se convirtió en un enredo de nudos hechos con cuerdas tensas, y las lágrimas se agolpan, para dejarle al viento el trabajo de secarlas.
El viejo sigue preguntando , como si conocer su historia cambiara la
de él y contesta con monosílabos, o frases muy cortas, mientras a uno y otro lado van bajando de los micros gente adormilada, que retira y arrastra bolsos y valijas, se arremolina un grupito, saludan a
alguien entre emociones y golpeteos en la espalda, seguro es alguien que vuelve, desde muy lejos.
Bajan una adolescentes dicharacheras y ruidosas, no hace falta mucha imaginación para saber que vienen a buscar a esta ciudad.
Luego al final, con paso lento, un hombre de estatura mediana,
cabello teñido , recortado sin demasiado estilo, con algo de sobrepeso, ropa prolija, un bolso pequeño al hombro, nada en él es demasiado atrayente , sólo el brillo de picardía en los ojos..
Por un instante la mirada de uno resbala por el rostro del otro,
No se ven demasiado ambos miran hacia uno y otro lado, buscan, siguen buscando... ella espera a alguien que no conoce, que imagina,
que supone será tan atractivo como sus palabras, nadie así bajó del micro.
Se levanta lentamente del banco, como si su cuerpo de repente
estuviese cargado de piedras, y sale hacia la calle Sarmiento,
una vez más se detiene en los rostros de quienes esperan taxis, no reconoce a nadie...
Va hacia el primer cyber de la próxima cuadra.
Se instala en frente a una máquina, en la de al lado ve al mismo hombre simplón que hace unos minutos bajó del micro.
Revisa correos, reenvía, no tiene mucho que hacer esa mañana.
Relee el último mail, en el que corrobora que decía “llegaré mañana,
a las diez”...
Nada que decir, nada para responder.
Los dos se encuentran en la caja para pagar, apenas unas monedas cada uno, él en un gesto simple le cede el paso, salen a la calle, uno hacia el este otro al oeste.
¡ Se abriga con el chal, hace tanto frío esta mañana!

El plan "B"

Algunos hombres antes de partir de la falda de una mujer, si la han querido mucho le hacen un regalo, es decir la indemnizan.
Como él era un seco, y lo acosaba la culpa, le regaló un amigo, eso sí , con mucho tacto, simulando una llamada telefónica equivocada que se reiteraba y el buen humor , que hizo de las suyas.
Ella, no por nada, teñía sus canas desde hacía un lustro, entendió el jueguito, y antes de decidir entrar en él consultó con sus amigas, las de la oficina, cada una a su vez con su analista, y todos a coro le gritaron --"piu avanti", que tenés que perder?.
Y le regalaron algunos consejos:
-- A los hombres les asustan las mujeres solas, si demuestran ser fuertes, porque les da la idea de que no los necesitan y se ahogan en sus complejos de inferioridad.
-- Es preferible presentarse como " solitas", como las viuditas, que no arrastran responsabilidad por su estado civil, y esas sí necesitan...
Un poco aturdida por tanta información, decidió aplicar el plan B, "Buena, boba y boquiabierta".
El señor partió, lo más tranquilo y ella tiene quien se preocupe porque no esté tan solita.

Siestas en mi pueblo.

Por aquel entonces las siestas eran largas,
obligatoriamente largas , silenciosas,
y olían a té de menta.
El sol caía con poca piedad sobre la tierra
hasta dejarla exhausta, reseca, quebradiza,
el cielo de azul más que intenso
brillaba como de fiesta,
las astas del molino chirriaban apenas
por el viento en huelga.
Los chicos susurrábamos en los rincones,
tramando travesuras que quedarían inconclusas,
porque en esas calles el anonimato
era una imposibilidad manifiesta,
el pueblo entero sabía
nuestros nombres y apellidos.
Aún así leíamos ciertas revistas,
o escribíamos cartas a escondidas,
extraordinariamente ingenuas y sentidas...
entonces eran tantas las palabras
que no conocíamos,
las sensaciones, los ideales, los berretines,
los pequeños triunfos,
los grandes fracasos,
no estaban aún en nuestro vocabulario.
No rezábamos por la paz,
ni tratábamos de meditar visualizando el amor.
Vivíamos en la paz y el amor !!!
Fueron en esas siestas pegaditos a la radio
que nos fuimos enterando
que el mundo estaba cambiando,
y nos fuimos...
a caminar el mundo.

Vivo en mi memoria...

Quiero creer que en cada atardecer,
cruzas mil calles húmedas
rumbo a un bar,
sólo para sentarte a leer.
Quiero creer que caminas
las noches renovadas,
sin urgencias, sin quiebres,
sin renuncias.
Quiero creer que estás vivo,
aún cuando en tu memoria
no haya refugio alguno
para reencontrarte
con un retazo de mi vida.

Espera.

El tiempo queda detenido
entre mi respiración
y mi silencio,
simplemente espero.
No hay lugar para la queja,
ni el llanto, ni la ira,
simplemente espero.
Puede estar el sol
convocando a los pájaros,
o la oscuridad cobijando
el anonimato
de los borrachos de soledad,
simplemente espero...

Armando el arbolito.

El día 8 de diciembre, por tradición se arma el arbolito de Navidad.
Todos sabemos que el árbol viene de creencias paganas,todos sabemos que Jesús no nació un 24 de diciembre , ni debajo de un árbol, dicen que quizás en el mes de mayo y si seguimos al Nuevo Testamento, en un portal, que vendría a ser algo así como una gruta, un resguardo.
Pero salimos todos, por estos lares, aún con los bolsillos muy flacos a buscar, bochitas de colores, moñitos dorados, lucecitas de Taiwan.
Porque aunque no querramos confesarlo, las festividades son una buena excusa para llamar a mucha gente, para esperar algún regalo, paraque nos sorprendan y sorprender, para desear tener cerca a todos los que queremos o por lo menos a algunos, para mandar a pasear al menos por unos días a las preocupaciones que nos quitan el sueño,
comer mucho y tener fe.
Fe de que hay un fuerza superior que nos acompaña,
fe de que no somos almas solitarias,
fe de cualquier cosa que deseemos aún podemos lograrla mañana.
Probablemente arme el arbolito, austero , como siempre,
pero en cada moñito colgaré un deseo para los que llevo en el alma.

Semillas y palabras

Sigo plantando arbolitos en macetas,
es mi manera más terca y más efectiva de apostar a la vida.
simplemente les doy la posibilidad a las semillas de germinar;
así tengo un orgulloso y flaco palto, un naranjo y
un incipiente nogal.
Los riego, los cuido, los acomodo cerquita del sol , les regalo
tiempo, mucho tiempo, para que crezcan a placer, eso sí ,
en mis limitadas macetas, ya habrá undía para dejarles
extender sus raíces en la tierra.
Es algo parecido a lo que hago con las palabras, las elijo,
las dedico, les doy tiempo, a veces de puro impaciente,
golpeo la puerta de un/a amigo/a, quienes leen, escuchan,
es su manera de estar presentes, de hacerme sentir que
estoy acompañada.
A veces no digo todo lo que quisiera, porque aunque muy habladora
tengo mis pudores...
Pero un vez y otra repito los ritos y quizás no sólo germinen
las semillas sino tambien las palabras.

La canción de los no...

--- Creo que te quiero.

--- Yo no sé.

--- Yo no juro.

--- Yo tampoco.

--- No me tientes.

--- No me juegues.

--- No me olvides.

--- No, ya no puedo.

Este país duele...

Este país duele!!!
Duele que niños , hombres y mujeres para comer revuelvan la basura.
Duele que haya chicos que concurran a una escuela llena de moscas cerca de un basural.
Duele que cuando se hable de derechos, no se recuerden los derechos a una infancia sana, con buen techo, bien alimentada, con espacios para jugar, sin golpes, sin abusos, sin maltratos, sin temer que les deparará el día que se inicia.
Duele que las maestras tengan que explicar que darle un brazo a un niño no es tener malas intenciones,
y duele tambien cuando un chico se choca con un docente cansado que no lo escucha.
Duele que no se entienda que la educación no es solamente aprender a calcular y leer unos cuantos textos , sino aprender a cuidar de su propia vida , de su propia salud y la de su comunidad.
Que es sano no concebir antes de tiempo, que es sano amar profundamente lo que se concibe.
Que es sano vivir en calles limpias, sin cacas de perro y poder cruzar las calles sin el temor que alguien te deje pegado a su parabrisa.
Que es sano vivir en una casa sin tantas rejas y con espacios arbolados en los que salir a jugar.
Este país duele, pero no basta con tomar una aspirina, ni diez ni mil, hace falta, en serio ponerse a trabajar...
caty

La máquina del tiempo

Quisiera poder cumplir hoy aquel sueño de niños de poseer la máquina del tiempo.
Para poner en borrador algunas historias y corregir, algunas otras.
Diría algunos NO más contundentes, con mucha más firmeza, pero sí con más calma,
mostrando sin pudor el lenguaje del alma.
Le daría mucho más lugar a la música y mucho menos a las lágrimas.
Me quedaría largamente casi para siempre en aquella playa patagónica,
tan tremendamente bella y solitaria.
Le haría saltear a los que amo aquel mediodía de diciembre,
hecha de furia de otros,
y resguardaría a los míos del desgarro y del dolor.
Me quedaría más tiempo con mis hijos, en muchas más plazas,
más tardes de siestas como nidos,
y prepararía valijas, muchas valijas en verano, hacia la placidez, la risa compartida,
cuidaría sí a quienes cuidé, pero con mucha más serenidad y mucha más dulzura,
que al fin con el viento del tiempo, casi todos los fantasmas pasan

y quedan sólo para desgarrarnos el alma...

Abrazaría fuertemente a esa niña que llora

la llenaría de besos para que entendiera el secreto

de que soy sincera cuando le digo " perdón"
Si hoy tuviera la máquina del tiempo les diría te amo,
de la mañana a la noche , de la noche a la mañana,

a todos los que amo.-

El mundo que amasamos...

A nuestros hijos les dejamos un mundo conflictivo, con pocas reglas,
o algunas que proscribieron por mal uso.
Lo curioso es que ellos saben manejarse dentro del caos heredado
y somos nosotros los que nos vamos desdibujando hasta volvernos cada vez más y más invisibles.
Quisimos vencer la brecha generacional y perdimos de vista que justamente en la confrontación con el modelo es cuando el joven se vuelve adulto, eso lo obliga a pensar, a reflexionar a volverse
creativos.
Entonces funcionamos en mundos parlelos, no son sólo dos , son muchos, muchísimos.
Algunos transitamos en un mundito que no quiere darse por vencido, que desde lo poco o nada que hemos aprendido, no queremos quedarnos en la sombra del pasado sin pelear por nuestro derecho de seguir soñando, no ya las viejas utopías, sino otras nuevas.
A veces entre unos y otros tendemos puentes, llamados, abrazos, algún estímulo.
Puede ser que en el mundo que amasamos hayan quedado perfumes, alguna canción,algún pequeño regalo que sirvan a unos y a otros para saber , que tambien hubo mucho de bueno en lo vivido.

Compañeros de ruta...

La vida , que es de por sí muy generosa, suele regalarnos compañeros de ruta.
Algunos permanecen muchos años y nos ayudan a cumplir con sueños, por ejemplo,
a engendrar hijos maravillosos.
Otras son amigas, que durante años y años escuchan y comparten confidencias y están , están siempre, como solemos decir bromeando , " los maridos pasan , las amigas quedan"...
O quizás hay quienes comparten nuestro trabajo y se arman grupos " para desdramatizar la tarea".
Están los otros que irrumpen un día cualquiera, y hacen ver de nosotros cosas que nunca vimos
por demasiada ocupación, por estima por el piso, o por pereza, quizás no se queden para siempre
pero llenan de luces y color a la estadía.
Algún/a amigo/a de la infancia reaparece como en una caja de sorpresa...
Por todos ellos, gracias a la vida !!! aunque plagiemos la canción que cantamos desde los setenta.
Y que no nos falten nunca, aunque en un esquina uno gire al norte y otro al sur, la ternura siempre
queda atesorada.
Por ayer , hoy y mañana, a los compañeros de ruta MIL GRACIAAAAS!!!

La vida es hoy mar del plata, 2008

La vida es hoy, por mucho que lo intentemos la vida que tuvimos ayer tiene poco o nada que ver con esta realidad que nos toca enfrentar en este mismo minuto.
Puede que todo sea efecto de alguna causa que amasamos con la más dulce y cuidadosa de las paciencias o el de la impaciencia que nos sacudió como torbellinos, pero sólo tenemos este instante, este presente. Con nuestra salud y nuestra enfermedad a cuestas, con nuestros sueños que nos van aguijoneando los talones, con los temores que nos van sombreando los presagios, hoy no podemos cambiar ni un minuto de los ya vividos y por mucho que planeamos los próximos caerán bajo el peso de las circunstancias .
No podemos cambiar aquellas escenas donde las palabras mal dichas sembraron distancias, no podemos llenar de disculpas los silencios largos, tan largos que nos colgaron rencores.
Sí podemos desde nuestra humilde condición de seres imperfectos comenzar a recomponer nuestro ser interior. Aceptando nuestras soledades, amigándonos con ellas, aceptando nuestras falencias, perdonándonos por ellas. Poquito a poco
Marcarnos ritmos de sueños y vigilias, ordenando recorridos para transitar cada mañana, aceptando el sol, procurándonos risas, saliendo a buscar a veces y otras esperando sin esperar demasiado, porque al fin y al cabo al otro lado de la espera hay otro lidiando con su propia realidad, tratándola con la deferencia que merece ser tratada, hecha de puro presente y de puro intento de vivir, la única empresa que no perece, vivir..

Jugamos a ser o somos? Mar del Plata, 2008
Vivimos en soledad, elegida , obligada, soledad como refugio o como condena, como nunca en los siglos inmediatos anteriores los humanos vivimos solos, pero no se trata de una soledad en medio de la naturaleza , sino en medio de multitudes.
Las multitudes mitigan las soledades o las acrecientan?, nos estimulan a jugar
a ser parte del todo, so pena de no ser nada.
Que no nos falte el estilo, ni el vocabulario, ni el maquillaje, que no nos falte la máscara porque sin ella somos pequeños seres abandonados a la inclemencia de la vulnerabilidad.
Si nos mostramos como somos podemos ser “no aptos”, “no competitivos”,
“no seductores” “ no atrayentes”.
Debemos estar de acuerdo con el “shopping” somos consumidores con pánico a no ser parte de esta maravillosa humorada del consumo, porque sería el suicidio social que quedáramos en la mesa de saldos.
La comunicación la reducimos al chat, el mensaje instantáneo, al e-mail, no hay tiempo ni espacios para las conversaciones cara a cara, y ni tiempo siquiera para una buena conversación telefónica.Y en ese exhaustivo planteo lúdico podemos ser, o sólo seguimos jugando a ser?

Los absolutos- Mar del Plata, de 2008

Al día de hoy el feminismo y el machismo son absolutos que en el mundo occidental, en el cono sur, específicamente en nuestro país no tienen mucho sentido de ser.
Existe suficiente legislación como para que todas las mujeres vivan su vida y ejerzan sus derechos, los naturales, los civiles, los comerciales sin tener que pedirle permiso a nadie, si no lo hacen es por desconocimiento, por pereza o por el uso indiscriminado de la comodidad.
Los hombres a su vez han aprendido que no son indispensables, que sin ellos podemos subsistir, comprar, vender , arrendar, firmar contratos laborales, y hasta tener hijos mediante inseminación artificial, y luego suficientes redes de contención social como para criarlos y educarlos satisfactoriamente.
Las mujeres hemos aprendido que “ el buey sólo bien se lame” y que la compañía no es un bien negociable, son muchos los hombres que organizan su rutina como para no depender de quien les lave, planche y cocine.
Por lo cual los absolutos feminismo y machismo son líneas de pensamiento en
absoluta decadencia.
Que nos queda entonces, para separarnos o para unirnos, campos de batalla, o parques de recreos?.
Nunca como antes, esta es una época de solos y solas, que deambulamos por ahí, sin tener demasiado rumbo, nos reunimos por un ratito, nos comunicamos por un momento, ante cualquier excusa emprendemos retiradas.
Nadie quiere ceder, nadie quiere escuchar las razones del otro, nadie se anima a pronunciar nosotros. Pero de una y mil maneras lloramos, algunos con lágrimas, otros con cinismo ,otros con escepticismo, y los hay quienes emprenden una y otra vez caminos de conquistas hechos de guiños seductores y palabras... muchas palabras... Aunque difícilmente damos un paso fuera del territorio de nuestra ELEGIDA soledad interior.
Es esta una sociedad que se regodea de elegir la más ABSOLUTA SOLEDAD?
O quizás , sólo quizás , LOS ABSOLUTOS NO EXISTEN.

NOSOTRAS LAS DE MÁS DE 55
Nacimos en la post-guerra en el hemisferio sur, en América latina, casi al mismo tiempo que llegaron a estas tierras la penicilina, la televisión y el derecho al voto femenino, ninguna de esa fueron circunstancias que pasarían desapercibidas en nuestras vidas.
En lo personal, sin la penicilina no hubiera sobrepasado más allá de los tres meses de vida. Sin la televisión no me hubiera enterado que el mundo era mucho , muchísimo más grande y complejo que el de mi realidad cotidiana. Sin el derecho al voto femenino, no hubiera desarrollado, o quizás sí, esa terca afición
por interesarme y opinar acerca de política.
Mientras en el mundo se afanaban en declarar que el mundo no debía soportar nunca más la afrenta de una guerra feroz, o un genocidio, en nombre de la paz hasta en los rincones más recónditos, se armaban hasta los dientes.
Los mismos héroes de libertades y democracias no respetaban los derechos de la gente de piel negra, miraban con desconfianza a los amarillos y se olvidaban impiadosamente de los pieles rojas, de los autóctonos, de los antiguos. Aunque no lo confesaran seguían fieles al concepto de razas, y por supuesto miraban con más simpatía a la blanca, sin mestizaje, a la que conservaba los bastiones de la cultura occidental.
Un mundo en el que aún con igualdad en algunos derechos, las mujeres nacían con el mandato de prepararse para ser buenas esposas, y acerca de su moralidad podían opinar, padres, sacerdotes, familiares, y el pueblo entero si habitaban en algún lugar pequeño. Deslices insignificantes como abrazos furtivos, o charlas al atardecer en algún portón resguardado despertaban furias de sospechas y se sentía atacada hasta “la honra de la familia”. Se las consideraba tan sin seso a las mujeres, que debían seguir al marido hasta donde el considerara oportuno remontar el barrilete, respetar su opinión, llevar el apellido del cónyuge y ser él el único autorizado a ejercer la patria potestad.
Miremos la realidad de frente en las décadas del cincuenta, y la del sesenta las mujeres éramos ni más ni menos que ciudadanas de segunda, mucamas con diploma .
Aún así soñábamos con el príncipe azul, delirábamos por un carta perfumada y creíamos que cocinar, limpiar y lavar en la época en que eran aún un lujo los pañales deshechables, no eran ni más ni menos que demostraciones de amor.
Eso sí para cada aniversario los maridos solían regalar unas bonitas pulseras de oro a las que “oh casualidad” llamaban esclavas.
En el mundo, aparecían conflictos unos tras otros ,como erupciones, cada vez más virulentos , cada vez más explosivos.
En los países en que los hombres “marchaban a la guerra”, cada vez con más asiduidad, las mujeres comenzaron a darse cuenta que podían y sabían trabajar, se fueron colando en colegios y universidades.
Y algún pícaro de la historia, no conforme con que las mujeres gozaran de heladeras y máquinas de escribir, inventó LA PÍLDORA ANTICONCEPTIVA .
En realidad no podemos saber si lo hizo para proteger a las mujeres, o para que los hombres no se tuvieran que hacer cargo de todas sus fechorías, o para que algún funcionario las repartiera por algunas latitudes en las que no querían que los nativos se reprodujera demasiado. Sea por la razón que haya sido las mujeres comenzamos a barajar seriamente la posibilidad de la no concepción, más allá de apretar las piernas fuertemente o de pasar haciendo cuentas en los almanaques.
Y luego llegaron LOS BEATLES, LOS HIPPIES, LAS MINIFALDAS, y señores se armó la festichola!!!.
Con un lema maravilloso “HAGAMOS EL AMOR Y NO LA GUERRA”.
Las guerras se terminaron??? DE NINGUNA MANERA!!!.
Es fácil vivir haciendo el AMOR???, NI QUE SE LES OCURRA!!!
Quizás porque nuestra generación se quedó pegadita a música de boleros, o porque no podemos entender como los mismos hijos que criamos con tanto amor hoy declaran con total desparpajo: -- a mí todo me.........(importa un pepino, es la versión no censurable) , vivimos desconcertadas, añorando no sabemos que, y mirando quien sabe que horizonte lejano, luchando denodadamente para que no nos alcance al Alzheimer, no vernos ni demasiado gordas, ni demasiado flacas, que no se nos noten demasiado las canas, mandándonos mails a lo loco , en el que el mensaje es siempre el mismo ,
“no estás sola, vamos ... tú puedes”...
Repetimos por lo bajo,--hombres, ya no quedan.... Y quizás se nos de por cantar:
“Mambrú se fue la guerra...

La amistad

La amistad es mucho más
que otro puesto frente a mí
como un espejo,
es una energía que se alimenta y se construye
para tener al fin presencia propia.
La amistad recorre distancias y transita tiempos,
Sostiene aparentes soledades,
Transmuta una y mil lágrimas en risas
sonoras y verdaderas,
Da calidez en travesías frías,
Y refresca desiertos con una expresión ,
un ademán, un guiño.
La amistad se regocija en la sinceridad,
Pero respeta lo contradictorio,
lo distinto, lo vulnerable,
Se reúne en oración y se sostiene en abrazos.
La amistad es el uno mismo y el otro reunidos
en la autenticidad alegre de la más pura y eterna simplicidad del alma...

Escribe Alicia Marina Sortino

A mis amigos:

“Cuando nos preguntamos honestamente qué persona en nuestra vida significa más para nosotros, a menudo encontramos que son aquellos, quienes en vez de dar muchos consejos, soluciones, o curas, han escogido compartir nuestro dolor y tocar nuestras heridas con una tierna y suave mano.

El amigo que puede estar callado con nosotros, en un momento de desesperación o confusión, que puede permanecer con nosotros en una hora de dolor o aflicción, que puede tolerar el no saber, el no curar, el no aliviar… y enfrentar con nosotros, la realidad de nuestra impotencia. Ese es un amigo que se preocupa por nosotros.”
La voz interior del amor- Henri J. Nouwen

Dedicada a mis verdaderos, grandes y únicos...Amigos.